A notte aiaccina. In li caffè di u vechj’Aiacciu s’incontra un bestiame sinistru, à l’ochji torvi è intinti di vodka’jet. Frà mezu à e barette irlandese, i sciaccia merda è i ghjacchetti d’alte cime, unu di l’artefatti scuntratu ‘lli carrughji, ghjè stu saccubanana giallu di marca Quechua è chì scatena chjachjarat’è putachji.
Ognunu n’hà digià vist’unu annantu una cunniscenza pocu o micca vicina, è sè nimu ùn ne parla da veru, si speculeghja assai in giru à u so cuntinutu sottupostu. Ma cosa ci sarà in drentu ?
A droga d’un aspirante Pablo Escobar di Pitrettu ? A pistola d’un Corleone di a fiera di u figu dilicu ? I Cote et Match d’un paone spiumatu da a Française des jeux ? Forse saranu carti di belote ; nimu a sà.
Ma ciò c’ognunu sà, hè chì ùn si dumanda micca di paura di scopre una pistola in stu saccubanana guffissimu. Què l’anu bè capita quelli chì si ne vestanu è, cusì contrabilancianu u viotu ch’empie u so calzunettu, una mancanza di mascezza.
E da veru, pare di veda st’artefattu di l’anni 50, un ballunettu legatu à una pompa è chì si piazzava in pantalone da fà crede à un membre tamantu induv’ellu ùn ci era cà un mudestu culisgiolu.
Scumettu ! In i 90% di sti sacchi infami chì facenu pienghje à qual’ùn hè cecu, ùn ci hè nunda di più cà un pachettu di gom’americana, e chjave di a casa è un ticchettu di staziunamentu. È pà i 10% chì fermanu ? Spergu chì nimu ùn la scopre mai, chì ghjè quellu u veru cancaru di a Corsica.