Arlicchini di a cultura

Mughji, mossa frenetica d’una truppa in mal’d’emuzione, tribisonda. L’eccitazione di l’attesa hà fattu piazza à un cumbugliu insensatu. Racontu di guerra ? Ramentu d’una battaglia à l’usu Chemin des Dames ? Innò, ùn ci site ancu.

Avanzanu i guerrieri di l’Arte, strappendu inseme e catene di u Sapè. Versi a so liberazione, quella di u so essare sanu, in brama di u santissim’Avè. 

Smartphones à profusione, rumore di i « flash », screni frà A Vita è a ghjente. Riflessione forte, alte quant’è viote. E truppe sò turnate muntoni. U soffiu farzu di a cultura i trae ind’un locu di culore è di sogni. A prima sala hè turchina. L’altra, rosulina. À colpi di sclamazione è di corse sceme, si mette in ballu a cumpetizione minuziosa è urganizata  di quellu ch’averà u più ritratti, tistimonii d’issu mumentu cusì priziosu. « Ci eru ». « Aghju vistu ». L’abissu di u cunsumu. 

Ma cosa ci vulerà dì, ella ? Parlarà di l’apertura di l’Atrium ? Manc’appena ! Simu in Pariggi, à u museu d’Orsay…

In st’ultimu ghjornu di sittembre, una longa fila aspetta l’apertura di a spusizione Picasso. Sott’à una piossa forte, i corpi fitti è vioti di u nostru tempu cherenu u ripastu di l’annu, da u quale isciaranu sazii è felici d’ùn avè amparatu nunda. In tantu a piossa, ella, prova in vanu d’empie d’ideale e mente assiccate da u bughju ambiente. Una volta infrugnati tutti, brionu di liberazione. U reame di a sapienza s’apre davant’à elli : ci hè, per prime infurmazione, u riassuntu di a vita di u pittore è a spiecazione di i so periudi Turchinu è Rosulu. Si scatenanu i sensi, l’interessu purtatu à sti scritti hè tremendu, ognunu lascia prestu piazza à u siguente da ch’ellu possa… ritrattà u testu. À l’aggrottu in u so telefuninu. U lighjaranu forse tranquilli in casa. 

Cuntinueghju ciò chì mi pare turnà viacruci. M’attrae un opara ch’e cunniscia, incantata è affanata d’avella davant’à mè, pè da veru. A donna, di turchinu vistuta è di notte ingutuppata, mi feghja addispirata. L’inguffiarà anc’à ella tuttu stu trambugliu. Frà noi, eppuru, silenziu. M’avegu chì ci hè a ghjente ch’aspetta è lacu tandu a piazza, cuscenta ch’ùn sò sola à vulè gode sta maraviglia. Subitu una donna, forse cummossa quant’è mè, piglie un selfie cù a mo Melanculia. Da ch’ella caschi a so mantelletta… 

Avanzu. A sperenza volta quandu sentu una mamma spiecà e pitture à u so ciucciu : « a donna quì, hè ind’un caffè. Hè pusata è beie assentu, un alcolu forte forte forte. » Forse pè scurdassi di a mediucrità ambiente… 

Rivinimu à i ritratti. Piglianne dui o trè, pè u ricordu o pè sinsibilità artistica, vale. Matraccà ogni pittura, senza mancu piglià a pena di quadrà, aiudendusi di u santissimu « zoom » pè sentesi vicinu è in simbiosi cun ella… pè Diu, piantate. Ùn capiscu micca sta vulintà di pussede ogni mumentu campatu, di tenelu à u caldu in a mimoria artificiale di u so purtabulu. Sopr’à tuttu in materia d’arte, quand’ùn s’hè nè ritenuta a forma nè capitu u fondu di l’opare. Hè quì chì ne vengu à u cunsumu. Ammassà, ammassà sempre di più, pruvà di chjappà tutte l’infurmazione chì venenu à noi senza puru analizalle. E sentesi colmi da u nostru viotu. 

Face avà una mez’ora chì sò pusata quì, senza più guardà nunda, persa in e mo riflessione. A donna davant’à mè hà da andà in Moscù. Parla forte à a s’amica, tutt’u mondu a sente, porta un saccu à l’usu nuviziu di u GR20, è li conta tutte e meraviglie ch’ella hà da vede quallà : a neve, i caffè zuffi di vodka, i viulini di turisti, chì li si parenu una lascita maiò di a civilisazione slava… E meraviglie, quelle ingir’à ella, ùn le vede. Vulè sempre di più, senza mai gode nunda, in somma. Una truppa passa torna currendu. Armata di tecnulugie tremende, traversa duie sale à a lesta, pensendu essesi impregnatu di tuttu. « Mì, l’ai ritrattatu què ? » « Iè, aè spicciati, andemu. U ti manderaghju. »

Sortu, in zerga. Ch’elli sterpinu tutti. Ampareraghju in casa… Davant’à u mo MacBook. 

Illustrazione : Martin Parr, Museu di u Louvre, 2012. 

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