Sempre u pueta fighjuleghja u so spaziu, usservendu a natura, l’omani. Pruvendu di capisce ciò chì custituisce u mali, u binistà, gera a so piuma versu à a purezza è u drama, ogetti cintrali in a criazioni, a scrittura, ch’ùn sò passioni felici, ma spechji taglivi, tarribuli, di a rialtà.
I salgastri frizzunendu à l’ascosu
Di u stagnu frescu è tenebrosu,
E canne spampilluleghjanu à la chjarore,
Di a luna, bedd’è bianca cum’un core.
A zattera chì taglia l’ortu misteriosu
Locu di spìritu spaventosu.
Ghjunghje l’abeghju mansuetu
Di u ghjornu tristu è consuetu.